Composición gris y roja

 

Composición gris y roja - Serge Poliakoff 

1964 - óleo sobre lienzo 

Musée National d'Art Moderne, París

Y el aire se rompe

dentro de los pulmones,

son cristales que se burlan

de "tu" indefensión.

Pero no estás indefensa...

es "ella".

Eres tú a quien han robado el aire

y estás malherida

eres tú quien respira 

porque quieres seguir viva.

Duele la luz

que estuvo en un tris de cegarte

en un centímetro de vida ausente

a un milímetro de la muerte.

Y el aire te rompe

rozando tus costillas rotas,

pero aún tienes fuerzas para vivir

para seguir soñando que el miedo,

tu miedo,

es una composición gris y roja.

Mariluz GH

Autorretrato

Autorretrato - Alberto Durero - 1498 - óleo sobre tabla
Museo del Prado,  Madrid

 Aprendí a abrazarme 

para no sentir

el vértigo frío del vacío.

Aprendí que "yo"

no significa soledad

y que "nosotros"

tampoco es compañía.

Aprendí que para dar

hay que saber pedir

y que pedir

no es necesitar.

Aprendí que el ruido

no es compañía

y que el silencio

no siempre sana.

Aprendí a perdonarme

—a ratos—

y otros tantos 

a no odiarme.

Aprendí a escucharme

para aprender a escucharte

y dejar hablar al corazón

para sanarlo.

Aprendí a quererte

pero todavía no sé demostrarlo.

Mariluz GH

Vegetación otoñal

 

Vegetación otoñal  1800-1825 Sakai Hoitsu
tinta, color y oro sobre seda
Seattle Art Museum, Seattle, Washington

Serpentea el agua entre las piedras

y la vegetación otoñal;

caracolea sobre las hojas

—aún verdes—

de los árboles limpios y brillantes.

Ha llovido.

En mi ventana se ha colado

una gota de vida

que se desliza lentamente

y un arcoíris minúsculo

ilumina mi tarde de lluvia.

Quisiera saber el lenguaje de la lluvia;

que me contara de qué ojos ha brotado;

desde qué océano ha subido a esa nube

hasta llegar a mi casa.

Pero no tengo facilidad para los idiomas

y sigo mirando su recorrido.

Tal vez ella 

—la gota de lluvia—

tampoco sabe otras lenguas;

tal vez tenga miedo de que yo la atrape

y quede prisionera

—como yo—

tras los cristales.

Mientras llueve fuera.

Mariluz GH

Campo de trigo

Campo de trigo - óleo sobre lienzo - 1890
Museo Van Gogh, Amsterdam

 Cada vez quedan menos que recuerdan

y tú te olvidarás de ti misma

porque los recuerdos son

como el aire frío

que se mueve en tu casa

ya vacía.

Un eco de silencio.

Una soledad herida,

en un colorido campo de trigo,

todavía viva.

Buscando mi cara 

encontré tu fotografía

ajada por la niebla gris del tiempo.

(Mariluz GH)

Palabras sin sentido

Mariluz GH ©

 Algunas veces siento que la noche

aprieta mis pulmones

y el aire escapa sin ritmo;

el silencio es más profundo

y el monótono oleaje,

rompiendo en la orilla,

llega hasta mis oídos, quejoso;

me llama, pero no respondo.

El aire caliente y espeso me retiene.

¿Quiénes somos cuando la noche

nos niega el remanso del sueño?

(O el descubrimiento de la verdad.)

A veces la noche me aprisiona

y esquivo el miedo

con un libro en las manos;

o escribiendo palabras

—sin sentido—

en papeles reciclados.

MatiluzGH

Algunos versos sobre algo que nunca fue

©Luz-Lar

A ti que pudiste ser

y elegiste la distancia

para que yo madurara

y maduré tanto

que caí del árbol de los sueños.

A ti que en las noches oscuras

no supiste iluminar

con palabras

mis miedos a estar sola

y al silencio.

A ti que hiciste de mi vida

un sinsentido

por el que rompí todos mis moldes

para convertirla

en un viento de agosto

que quema y resecó mis ojos.

Por ti fui un pájaro enjaulado

prisionera de tu voz

amarrada a una felicidad de humo

donde el amor no fue posible

porque como dijo el gran Bob Dylan:

"el amor es solo una palabra de cuatro letras".

Mariluz GH

Equilibrio

 

Equilibrio - 1933 - Jean Hélion - óleo sobre lienzo
Hamburger Kunsthalle, Hamburgo.

Cuando ya nada queda,

queda el silencio;

el bosque; el mar;

el mar de estrellas en el cielo;

el cielo inmisericorde,

lejano y sin nubes protectoras;

sin la protección de la esperanza.

Cuando sólo queda la nada,

no sirve de nada mirar hacia dentro,

donde reina la nada.

Y la nada se hizo sombra.

Tu propia sombra

en equilibrio con la cordura.

Mariluz GH

La pesadilla

 

La pesadilla - Johann Heinrich Füssli - 1781- óleo sobre lienzo
 Detroit Institute of Arts, Detroit (Estados Unidos)

Nadie dijo que fuera fácil,

pero tampoco que es un mal común,

repetido en cada una de las personas

con mayor o menor grado;

nos creemos únicos en la desgracia.

Sin embargo

somos uno en la pesadilla.

Hoy apareció de nuevo,

y por por enésima vez,

la tristeza llenando los huecos

y vaciando de lágrimas los recuerdos.

¡Malditos todos que siempre llevan a ti!

Me siento como ese perro abandonado

que ladra por la noche, hacia la oscuridad;

presintiendo una presencia

que no es real,

pero tampoco un fantasma.

Soy yo misma buscándome en la Luna,

en esa Venus brillante

que ilumina mis mañanas y mis noches.

Sin encontrarme.

Sin estar tú.

Hoy he vuelto a vestir 

la máscara de la alegría.

(Mariluz GH

El enigma de un dia

 

El enigma de un día - Giorgio de Chivico - 1914
óleo sobre lienzo - Museum of Modern Art, New York

Pactemos.

Hagamos un pacto.

Mientras la vida fluya

por esos senderos que habitamos

no pensemos en la muerte

ni en que 'todo lo que empieza acaba'.

Pactemos reiniciarnos cada día

para que lo aburrido de vivir

no nos convierta en estatuas olvidadas

y nos derribe en soledad,

ni se transforme en un bucle sin fin,

sin sentido ni esperanza.

Pactemos contra el hastío de lo cotidiano;

hagamos una locura,

de vez en cuando.

Construyamos el enigma de un día

que nos limpie de ayeres tristes y marchitos.

Pactemos para que la muerte no sea,

en nuestro destino final,

un adiós definitivo.

Pero tampoco nos esclavice

a un recuerdo inerte.

Pactemos amarnos

hasta después de la muerte;

aunque otro amor cubra la soledad

mientras llega el postrer momento

del reencuentro.

Pactemos. Sí.

Hagamos un pacto.

(Mariluz GH)

Todavia

 

Siempre me imaginé con pelo gris, 

ya que desde muy joven peiné hebras de plata,

que nunca quise pintar.

Me imaginé en soledad,

entre paredes vestidas de libros viejos;

junto al mar rompiendo entre rocas firmes;

mirando el atardecer

mientras muere la tarde.

Nunca fui de amaneceres,

salvo en casos puntuales

como aquellas noches de fiesta, 

que se alargaban sin remordimientos.

Me imaginé viajera con un solo idioma, 

porque no tiene que ser dicho o escrito

todo cuanto sentimos.

Los sentimientos se demuestran.

No necesitan palabras.

Me imaginé con las manos vacías

para poder ir llenándolas

y vaciarlas al momento siguiente,

cada día, para que nunca llegue el hastío

y estar dispuesta a aprender algo nuevo.

Aunque mi memoria ya no sea la mía.

Me imaginé Viva,

pero no porque tenga miedo a la muerte

—que no la temo y tampoco busco ni echo de menos—;

me imaginé viva y aquí estoy, cumpliendo 67 años.

¡Quién lo diría!

Y porque estoy viva, agradezco a la Vida: 

la familia que tengo;

que no vivo sola —aunque sí junto al mar—;

que, por dentro, sigo siendo esa niña seria

que se ríe de todo, casi feliz,

y llora hasta con los dibujos animados.

Agradezco saber disfrutar sin grandes cosas

y vivir sin grandes carencias.

Agradezco vivir. 

Todavía.

MariluzGH

Treinta años

Diego González Alarcón
08/09/1920 - 30/11/1992

Estoy en ese tiempo de vacío

en el que tú ya no estás

desde hace treinta años;

en un ahora que la ausencia

convirtió en un 'nunca más'.

Ya se desdibujó tu rostro,

pero las fotografías

me niegan el olvido.

Y sonríes. Y sonrío.

Me miras sin ver,

sin estar, pero presente.

Ya casi va ganando

tu ausencia a la presencia:

treinta frente a mis treinta y seis:

diez mil novecientos cincuenta y siete días

con sus noches.

Toda una vida.

Toda una tristeza.

MariluzGH

A la memoria de mi padre. 

   

Un día raro

25 octubre 2022

Hoy es un día raro,

de esos que ventean risas

y el mismo viento

desnuda en llanto.

Sal en los ojos resecos,

sin lágrimas, sin motivos

y una tristeza creciente

por nada; por todo;

como siempre.

Como todos los días raros

que me amanecen.

Hoy es un día intermitente

risa-llanto risa llanto

sin lágrimas; con motivos;

y una tristeza creciendo escondida;

por nada; por todo;

como siempre

Hoy amaneció lloviendo

hacia adentro;

llenando de charcos

 mi corazón ausente.

Mariluz GH

Verano

 

Verano - Gunnar Berndtson - 1893 - óleo sobre lienzo
Museo de Arte de Turku, Turku

A veces,

casi todas las veces,

sólo escribo por escribir.

Todo y nada provoca un verso:

un pensamiento posible;

un sentimiento recordado;

un recuerdo inexistente;

un ojalá; un nunca más;

un para siempre.

Pocos versos son para mí.

Pocos versos son puramente tuyos.

Pocas palabras forman un verso,

pero escribo y,

la mayoría de las veces,

solo escribo para vivir

como en un eterno verano.

(Mariluz GH)

Monte Saint-Victoire

Monte Saint-Victoire - Paul Cêzanne 1902/1904 óleo sobre lienzo
Philadelphia Museum Of Art, Filadelfia, Pensilvania

Dejaré que la lluvia me moje,

que el agua convierta mi pelo

en una segunda piel

que cubra los besos huidos.

Dejaré que la sal de mi llanto

dibuje surcos en la piel tostada,

que abra caminos

por donde puedas recorrer(me)

y encontrarte.

Dejaré que tu sombra

se funda con la mía

mientras tú y yo nos alejamos

en sentidos opuestos.

Distantes.

Dejaré que escribas mi nombre

en el aire

para que vuele libre,

como mis cenizas, 

sobre el Monte Saint-Victoire.

(Mariluz GH)

El ratón de biblioteca

 

El ratón de biblioteca - 1980 -  óleo sobre lienzo
Carl Spitzweg - Museum Georg Schäfer, Schweinfurt.

A veces me veo como un acento
en una palabra átona:
fuera de lugar,
un error
no tanto gramatical
como de sentimiento.

A veces soy un pronombre relativo:
una como, donde, cuanto, cuando,
que, quien...

El ratón de biblioteca.

A veces, simplemente, soy
una vocal suelta
en conjunción con un olvido.

(MariluzGH)

La guerra

 

La guerra - Marc Chagall - 1964-1966 - óleo sobre lienzo
Kunsthaus, Zurich

Cuánto miedo detrás del miedo.
Cuántas lágrimas detrás del llanto.
Cuánto frío bajo la sábana vacía de otro cuerpo.
Cuánta oscuridad en el espejo de tu mirada.
Cuánta vida sin esperanza.
Cuánta soledad en el silencio,
porque la soledad
no es tanto ausencia física
como añoranza de lo que nunca se ha tenido.
Cuánto dolor en una herida oculta.
Cuántas heridas mal curadas provocan guerras.

¡Es la guerra!

La guerra que nadie supo 
—o quiso—
parar con palabras.
Guerra que mata; que explota y mata.
Paren la guerra de un canalla.

¡Paren la guerra en Ucrania!

Mariluz GH

Retrato de una anciana

Retrato de una anciana - 1470 - Hans Memling
óleo sobre tabla - Museum of Fine Arts, Houston

 Una yo ajena a mi

me mira desde el espejo.

Desconocida de mi yo por descubrir

extraña de cualquier pasado

donde haya sido yo.

Sin serlo.

Un yo sin mí se proyecta

y me aleja de todo pasado.

Una yo también sin futuro

en un continuo presente

como el Retrato de una anciana

—pintado por Hans Memling—

con la mirada perdida

sin mirar al frente

tal vez para no ver

en los ojos que la contemplan

a una extraña

lejos de la niña que fue.

Olvidada de la niña que fui yo.

(Mariluz GH)

El estudio rojo

 

El estudio rojo - Henri Matisse - 1911 - óleo sobre lienzo
Museum of Modern Art, Nueva York

Se me suicida la voz y la esperanza
enemigas de la soledad y la tristeza,
no hay forma de reconciliarme
conmigo misma
convertida en patética sombra.

Se me suicidan las lágrimas
salpicadas de recuerdos no vividos.
El agresivo vacío de vida propia,
amargada por tanta mentira,
creando y creyendo pensamientos felices
que nunca llegaron a materializarse.

En el estudio rojo de mis sueños
se me suicida la felicidad.
Otro fantasma de la vida.

MariluzGH

Mañana en París

Mañana en París - Pierre Bonnard - 1911 - óleo sobre lienzo
Museo Estatal del Ermitage. San Petersburgo

 

Esas pequeñas experiencias personales

son las que perduran a lo largo de los años.

Sin reclamar protagonismo

nos demuestran que son ellas

las que de verdad nos han moldeado:

· Aquella noche de insomnio

mientras la tormenta iluminaba la negrura

y el leve rugido de la lluvia 

—como una suave canción de cuna—

nos dejaba caer en el sopor del dulce sueño.

· El día que viste dos veces amanecer,

separados por unas pocas horas

y miles de kilómetros de agua salada,

en dos continentes

y una misma lengua.

· El primer beso soñado.

La primera caricia.

El primer adiós definitivo.

La última lágrima sin motivo aparente...

· O ese caramelo en el escaparate,

inalcanzable

como la mañana en París

que tantas veces has imaginado vivir

y que nunca te atreves,

tal vez,

para que no se rompa la magia

y el sueño se convierta en pesadilla.

Pequeños regalos,

inofensivos en apariencia,

que hacen de un aburrido día

una especie de milagro: 

la vida.

Mariluz GH

Residuos tóxicos

 

Aprendí a resetear el corazón,

borrar todas las opciones previas

para liberarlo de prejuicios,

limpiarlo de bloqueos

y residuos —tóxicos— no vitales

para dejarlo volar,

si no libre,

al menos sin ataduras existenciales.

Mariluz GH