23 de febrero de 2019

La tempestad

La tempestad - Giorgione - 1501-1510
óleo sobre lienzo - Gallerie dell'-Accademia, Venecia.

Me desdoblo para conjurar la tristeza
y se produce un tsunami de soledad y llanto;
una marea de miedo;
un oleaje de lágrimas que resbalan por mi cara 
hasta mis manos inertes en el regazo.
Vacías. Estáticas. Muertas.

Me desdoblo para reconocerme
y no me encuentro.
Entonces estalla la tempestad,
un oleaje de alaridos;
una marea de lamentos;
un tsunami de sonidos sordos.
Sin eco. Sin sentido ni cadencia.

Me desdoblo para que me quieras...
pero tampoco.

(Mariluz GH)

14 de enero de 2019

Naturaleza muerta

Naturaleza muerta - Giorgio Morandi - 1916 óleo sobre lienzo
Museum of Modern Art, Nueva York.

Quise ser un verso de su pluma, 
un beso de sus labios
o un adiós de sus caricias...
Pero fui un rayo,
un fragmento de luz,
una sombra de estrella
en las calles oscuras que rodean su casa.

Quise ser un recuerdo
una palabra amada
—que no amable—
y fui borrón de tinta en sus dedos;
una ausencia constante.

Quise ser un suspiro de su aliento,
una caída de pestañas de sus ojos,
una canción inolvidable...
pero fui olvido.
Naturaleza muerta.
Un amor disonante.

(MariluzGH)

31 de agosto de 2018

En memoria - Elvira Daudet

Elvira Torres Daudet, periodista y poeta
Cuenca 1938 - Madrid 2018


Se me ha muerto la voz,
ella, poeta realista,
que cantó como nadie al desamor
y la muerte en vida.

Ella que con sus lágrimas
escribió los más bellos poemas
al dolor y la desdicha,
a la soledad y al frío.

Ella que conoció el Amor
y, como toda enamorada,
se negó la felicidad
si no venía del hombre amado.

Ella que fue madre y padre de sus hijos
a veces fue la hija desvalida de ellos,
parasitando en sus abrazos 
para no caer en la locura
y sentirse viva.

Ella que rozó el infierno de la guerra,
luchó contra sus demonios
y se enfrentó a los dictadores
gritando sus injusticias,
entre pancartas, por las calles.

Se me murió la mujer, 
la poeta
la amiga.
Se me ha muerto la voz,
se nos ha ido Elvira.

(Mariluz GH)

15 de agosto de 2018

Saturno

Saturno - Francisco de Goya - 1921/1823
mural traspasado a tela - Museo del Prado, Madrid

Ni tú ni tus ojos
tan chiquitos
tan cerrados
tan tuyos.

Ni tú ni tus manos
tan ágiles
tan bonitas
tan tuyas.

Ni tú ni tus labios
tan serios
tan rojos
tan añorados.

Ni tú
ni yo...
todo está desolado
víctimas de un Saturno herido:
la tristeza.

(MariluzGH)