Bebé gigante

Bebé gigante - Leonora Carrington -
óleo sobre lienzo - 1947 
Edward James Foundation. Sussex, UK

Dueles 

como si hubiese existido 

una causa

como si hubiese tenido 

un motivo

como si hubiese querido quererte

como si tú me hubieses querido

Dueles

como solo duele lo perdido

como si al soñarte hubiese despertado

y descubrir que nunca has existido

─que ni siquiera me amaste─

pero yo, soñando, bebé gigante

te he amado libre

 y enamorado.

Mariluz GH

Composición gris y roja

 

Composición gris y roja - Serge Poliakoff 

1964 - óleo sobre lienzo 

Musée National d'Art Moderne, París

Y el aire se rompe

dentro de los pulmones,

son cristales que se burlan

de "tu" indefensión.

Pero no estás indefensa...

es "ella".

Eres tú a quien han robado el aire

y estás malherida

eres tú quien respira 

porque quieres seguir viva.

Duele la luz

que estuvo en un tris de cegarte

en un centímetro de vida ausente

a un milímetro de la muerte.

Y el aire te rompe

rozando tus costillas rotas,

pero aún tienes fuerzas para vivir

para seguir soñando que el miedo,

tu miedo,

es una composición gris y roja.

Mariluz GH

Autorretrato

Autorretrato - Alberto Durero - 1498 - óleo sobre tabla
Museo del Prado,  Madrid

 Aprendí a abrazarme 

para no sentir

el vértigo frío del vacío.

Aprendí que "yo"

no significa soledad

y que "nosotros"

tampoco es compañía.

Aprendí que para dar

hay que saber pedir

y que pedir

no es necesitar.

Aprendí que el ruido

no es compañía

y que el silencio

no siempre sana.

Aprendí a perdonarme

—a ratos—

y otros tantos 

a no odiarme.

Aprendí a escucharme

para aprender a escucharte

y dejar hablar al corazón

para sanarlo.

Aprendí a quererte

pero todavía no sé demostrarlo.

Mariluz GH

Vegetación otoñal

 

Vegetación otoñal  1800-1825 Sakai Hoitsu
tinta, color y oro sobre seda
Seattle Art Museum, Seattle, Washington

Serpentea el agua entre las piedras

y la vegetación otoñal;

caracolea sobre las hojas

—aún verdes—

de los árboles limpios y brillantes.

Ha llovido.

En mi ventana se ha colado

una gota de vida

que se desliza lentamente

y un arcoíris minúsculo

ilumina mi tarde de lluvia.

Quisiera saber el lenguaje de la lluvia;

que me contara de qué ojos ha brotado;

desde qué océano ha subido a esa nube

hasta llegar a mi casa.

Pero no tengo facilidad para los idiomas

y sigo mirando su recorrido.

Tal vez ella 

—la gota de lluvia—

tampoco sabe otras lenguas;

tal vez tenga miedo de que yo la atrape

y quede prisionera

—como yo—

tras los cristales.

Mientras llueve fuera.

Mariluz GH