Treinta años

Diego González Alarcón
08/09/1920 - 30/11/1992

Estoy en ese tiempo de vacío

en el que tú ya no estás

desde hace treinta años;

en un ahora que la ausencia

convirtió en un 'nunca más'.

Ya se desdibujó tu rostro,

pero las fotografías

me niegan el olvido.

Y sonríes. Y sonrío.

Me miras sin ver,

sin estar, pero presente.

Ya casi va ganando

tu ausencia a la presencia:

treinta frente a mis treinta y seis:

diez mil novecientos cincuenta y siete días

con sus noches.

Toda una vida.

Toda una tristeza.

MariluzGH

A la memoria de mi padre. 

   

Un día raro

25 octubre 2022

Hoy es un día raro,

de esos que ventean risas

y el mismo viento

desnuda en llanto.

Sal en los ojos resecos,

sin lágrimas, sin motivos

y una tristeza creciente

por nada; por todo;

como siempre.

Como todos los días raros

que me amanecen.

Hoy es un día intermitente

risa-llanto risa llanto

sin lágrimas; con motivos;

y una tristeza creciendo escondida;

por nada; por todo;

como siempre

Hoy amaneció lloviendo

hacia adentro;

llenando de charcos

 mi corazón ausente.

Mariluz GH

Verano

 

Verano - Gunnar Berndtson - 1893 - óleo sobre lienzo
Museo de Arte de Turku, Turku

A veces,

casi todas las veces,

sólo escribo por escribir.

Todo y nada provoca un verso:

un pensamiento posible;

un sentimiento recordado;

un recuerdo inexistente;

un ojalá; un nunca más;

un para siempre.

Pocos versos son para mí.

Pocos versos son puramente tuyos.

Pocas palabras forman un verso,

pero escribo y,

la mayoría de las veces,

solo escribo para vivir

como en un eterno verano.

(Mariluz GH)

Monte Saint-Victoire

Monte Saint-Victoire - Paul Cêzanne 1902/1904 óleo sobre lienzo
Philadelphia Museum Of Art, Filadelfia, Pensilvania

Dejaré que la lluvia me moje,

que el agua convierta mi pelo

en una segunda piel

que cubra los besos huidos.

Dejaré que la sal de mi llanto

dibuje surcos en la piel tostada,

que abra caminos

por donde puedas recorrer(me)

y encontrarte.

Dejaré que tu sombra

se funda con la mía

mientras tú y yo nos alejamos

en sentidos opuestos.

Distantes.

Dejaré que escribas mi nombre

en el aire

para que vuele libre,

como mis cenizas, 

sobre el Monte Saint-Victoire.

(Mariluz GH)

El ratón de biblioteca

 

El ratón de biblioteca - 1980 -  óleo sobre lienzo
Carl Spitzweg - Museum Georg Schäfer, Schweinfurt.

A veces me veo como un acento
en una palabra átona:
fuera de lugar,
un error
no tanto gramatical
como de sentimiento.

A veces soy un pronombre relativo:
una como, donde, cuanto, cuando,
que, quien...

El ratón de biblioteca.

A veces, simplemente, soy
una vocal suelta
en conjunción con un olvido.

(MariluzGH)

La guerra

 

La guerra - Marc Chagall - 1964-1966 - óleo sobre lienzo
Kunsthaus, Zurich

Cuánto miedo detrás del miedo.
Cuántas lágrimas detrás del llanto.
Cuánto frío bajo la sábana vacía de otro cuerpo.
Cuánta oscuridad en el espejo de tu mirada.
Cuánta vida sin esperanza.
Cuánta soledad en el silencio,
porque la soledad
no es tanto ausencia física
como añoranza de lo que nunca se ha tenido.
Cuánto dolor en una herida oculta.
Cuántas heridas mal curadas provocan guerras.

¡Es la guerra!

La guerra que nadie supo 
—o quiso—
parar con palabras.
Guerra que mata; que explota y mata.
Paren la guerra de un canalla.

¡Paren la guerra en Ucrania!

Mariluz GH

Retrato de una anciana

Retrato de una anciana - 1470 - Hans Memling
óleo sobre tabla - Museum of Fine Arts, Houston

 Una yo ajena a mi

me mira desde el espejo.

Desconocida de mi yo por descubrir

extraña de cualquier pasado

donde haya sido yo.

Sin serlo.

Un yo sin mí se proyecta

y me aleja de todo pasado.

Una yo también sin futuro

en un continuo presente

como el Retrato de una anciana

—pintado por Hans Memling—

con la mirada perdida

sin mirar al frente

tal vez para no ver

en los ojos que la contemplan

a una extraña

lejos de la niña que fue.

Olvidada de la niña que fui yo.

(Mariluz GH)

El estudio rojo

 

El estudio rojo - Henri Matisse - 1911 - óleo sobre lienzo
Museum of Modern Art, Nueva York

Se me suicida la voz y la esperanza
enemigas de la soledad y la tristeza,
no hay forma de reconciliarme
conmigo misma
convertida en patética sombra.

Se me suicidan las lágrimas
salpicadas de recuerdos no vividos.
El agresivo vacío de vida propia,
amargada por tanta mentira,
creando y creyendo pensamientos felices
que nunca llegaron a materializarse.

En el estudio rojo de mis sueños
se me suicida la felicidad.
Otro fantasma de la vida.

MariluzGH

Mañana en París

Mañana en París - Pierre Bonnard - 1911 - óleo sobre lienzo
Museo Estatal del Ermitage. San Petersburgo

 

Esas pequeñas experiencias personales

son las que perduran a lo largo de los años.

Sin reclamar protagonismo

nos demuestran que son ellas

las que de verdad nos han moldeado:

· Aquella noche de insomnio

mientras la tormenta iluminaba la negrura

y el leve rugido de la lluvia 

—como una suave canción de cuna—

nos dejaba caer en el sopor del dulce sueño.

· El día que viste dos veces amanecer,

separados por unas pocas horas

y miles de kilómetros de agua salada,

en dos continentes

y una misma lengua.

· El primer beso soñado.

La primera caricia.

El primer adiós definitivo.

La última lágrima sin motivo aparente...

· O ese caramelo en el escaparate,

inalcanzable

como la mañana en París

que tantas veces has imaginado vivir

y que nunca te atreves,

tal vez,

para que no se rompa la magia

y el sueño se convierta en pesadilla.

Pequeños regalos,

inofensivos en apariencia,

que hacen de un aburrido día

una especie de milagro: 

la vida.

Mariluz GH

Residuos tóxicos

 

Aprendí a resetear el corazón,

borrar todas las opciones previas

para liberarlo de prejuicios,

limpiarlo de bloqueos

y residuos —tóxicos— no vitales

para dejarlo volar,

si no libre,

al menos sin ataduras existenciales.

Mariluz GH

Oro

Oro - Neo Rauch - óleo sobre lienzo - 2003
David Zwirner Gallery, Nueva York

 Hemos crecido en la tranquilidad,

en la seguridad

—con brillo de oro—

de un mañana próspero.

Y de pronto

la verdad nos da en la frente;

no hay evidencias de creer 

en una salida.

Cualquier salida.

Pero digna.

Hemos aprendido a usar palabras

acuñadas en un pasado lejano,

pero siempre nuevas:

libertad, muerte, enfermedad,

pandemia, contagios,

más libertad, aislamiento,

más muerte, 

miedo, vacío, silencio,

más libertad,

más muerte...

y vacuna,

—vacunas para todos—

y antivacunas:

los nuevos profetas del egocentrismo,

incultos y egoístas

que propician más contagios,

más muertos, más aislamientos

en nombre de la palabra

—y bajo una bandera—

que no les pertenece:

Libertad.

La misma libertad

que nunca han comprendido

porque los egocéntricos 

—con su brillo dorado—

solo se comprenden a ellos mismos.

(Mariluz GH)