Una hora matutina

Una hora matutina - Moritz Ludwig von Schwind - 1958
óleo sobre lienzo - Schack Galerie, Munich

 Al sur de tu horizonte

donde se acaban los límites

donde cada puesta de sol

es un nuevo empezar

comienzo a sentir que vivo

y esa luz 

que va dando paso a la oscuridad

nunca es sinónimo de muerte

sino de renacimiento.

Cierro los ojos

para que los sonidos

me lleguen con nitidez,

sin obstáculos sensoriales,

noto el peso de mis párpados

y cuando los abro

miro alrededor

y todos los colores se han fundido

y el silencio me reconcilia

con el universo que formas tú,

a una hora matutina,

allá al sur de tu horizonte.

MariluzGH

Los payasos

Los payasos -  José Gutiérrez Solana - 1919 - óleo sobre lienzo
Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofia, Madrid 

 Las nubes ciegan mis ojos

recién abiertos 

en ese duermevela

donde la realidad es subjetiva,

compuesta por posibilidades

que aún percibimos

como parte del sueño interruptus 

o tal vez

como la primera realidad diáfana

nacida en los ojos de cómicos y bufones

—los seres más tristes bajo el cielo—

que saben alumbrar carcajadas

en otros seres

incapaces de reírse de sí mismos

y que necesitan las desgracias ajenas

porque son más crueles que las propias,

gente que necesita la risa 

de los payasos

como ensayo de la repetición:

ser felices viendo llorar 

a los demás

y escapar, por unos instantes,

del cofre en el que los años

nos han encerrado

porque nadie nos acepta como somos:

Vulnerables.

Mariluz GH

La danza

La danza - Henri Matisse - 1909 - óleo sobre lienzo
Museum of Modern Art, Nueva York

 Afuera 

el fuerte viento de levante 'anortao' 

pugna por llenar de hojas caídas

las calles vacías

y a mi cabeza 

de un rudo zumbido

que silencia y ahoga cualquier pensamiento.

A veces hace bien no pensar...

pero que sea por el viento frío y húmedo

me frena. me ahoga, me anula,

me asquea...

La marea está alta 

—la oigo—

y la danza de espuma salada

pinta en el jardín burbujas de otros mares,

lágrimas de otros ojos que el viento trae 

de más allá del horizonte,

buscando unos pies donde descansar

o para seguir caminando

hasta su orilla de origen.

Afuera

el viento se ha robado esa gota salada,

pero yo la sigo viendo.

Resbala por mi cara

y no sé si el viento trajo a mis ojos una gota de mar

o una lágrima.

MariluzGH