16 de octubre de 2022

Verano

 

Verano - Gunnar Berndtson - 1893 - óleo sobre lienzo
Museo de Arte de Turku, Turku


A veces,
casi todas las veces,
sólo escribo por escribir.

Todo y nada provoca un verso:
un pensamiento posible;
un sentimiento recordado;
un recuerdo inexistente;
un ojalá; un nunca más;
un para siempre.

Pocos versos son para mí.
Pocos versos son puramente tuyos.

Pocas palabras forman un verso,
pero escribo y,
la mayoría de las veces,
solo escribo para vivir
como en un eterno verano.

(Mariluz GH)


8 de octubre de 2022

Monte Saint-Victoire

Monte Saint-Victoire - Paul Cêzanne 1902/1904 óleo sobre lienzo
Philadelphia Museum Of Art, Filadelfia, Pensilvania

Dejaré que la lluvia me moje,
que el agua convierta mi pelo
en una segunda piel
que cubra los besos huidos.

Dejaré que la sal de mi llanto
dibuje surcos en la piel tostada,
que abra caminos
por donde puedas recorrer(me)
y encontrarte.

Dejaré que tu sombra
se funda con la mía
mientras tú y yo nos alejamos
en sentidos opuestos.
Distantes.

Dejaré que escribas mi nombre
en el aire
para que vuele libre,
como mis cenizas, 
sobre el Monte Saint-Victoire.

(Mariluz GH)


21 de marzo de 2022

El ratón de biblioteca

 

El ratón de biblioteca - 1980 -  óleo sobre lienzo
Carl Spitzweg - Museum Georg Schäfer, Schweinfurt.


A veces me veo como un acento
en una palabra átona:
fuera de lugar,
un error
no tanto gramatical
como de sentimiento.

A veces soy un pronombre relativo:
una como, donde, cuanto, cuando,
que, quien...

El ratón de biblioteca.

A veces, simplemente, soy
una vocal suelta
en conjunción con un olvido.

(MariluzGH)



7 de marzo de 2022

La guerra

 

La guerra - Marc Chagall - 1964-1966 - óleo sobre lienzo
Kunsthaus, Zurich

Cuánto miedo detrás del miedo.
Cuántas lágrimas detrás del llanto.
Cuánto frío bajo la sábana vacía de otro cuerpo.
Cuánta oscuridad en el espejo de tu mirada.
Cuánta vida sin esperanza.
Cuánta soledad en el silencio,
porque la soledad
no es tanto ausencia física
como añoranza de lo que nunca se ha tenido.
Cuánto dolor en una herida oculta.
Cuántas heridas mal curadas provocan guerras.

¡Es la guerra!

La guerra que nadie supo 
—o quiso—
parar con palabras.
Guerra que mata; que explota y mata.
Paren la guerra de un canalla.

¡Paren la guerra en Ucrania!

Mariluz GH